Sous la surface

Elle dort. Elle dort dans son petit lit à barreaux, avec ses peluches tout autour d'elle. Sa tétine est tombée de sa bouche, elle tète dans le vide par intermittence. Elle est calme. Elle est si mignonne.
Elle dort, et moi je suis assise dans un fauteuil près d'elle, mon visage enfoui dans mes mains. Mes doigts sont trempés de mes larmes qui coulent sans que je puisse les en empêcher. J'ai envie de mourir.
Elle dort, c'est un si gentil bébé. Elle aime qu'on s'occupe d'elle. Elle me sourit quand je lui parle et je fonds, embrasée par une vague d’amour immense. Et le soir je me cache sous ma couette pour pleurer, souhaitant ne jamais l'avoir mise au monde.
Elle dort, pendant que je me noie en silence, et que le monde continue de tourner sans remarquer ma détresse. Je n'ose pas appeler à l'aide, ils n'ont pas le temps pour moi, pas envie de voir ça.
Elle dort, je la regarde de mes yeux rouges et flous. Mon adorable petite erreur. Je culpabilise de ces jours où je ne ressens rien pour elle à part des regrets, de la détester autant que je l'aime. Mon fil à la patte, ma prison, mon tyran.
Elle dort. Demain ça ira mieux. Demain je serai de nouveau d'humeur pour les bisous et les gasouillis. Ce soir je manque juste un peu de forces.
Dort mon amour, demain je remonterai à la surface et tu redeviendras ma princesse.
Dort mon amour, je reste près de toi. Je t'aime.